El nacimiento del Periodismo Gonzo

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En una nota llamada El Derby de Kentucky es Decadente y Depravado, para una pequeña revista deportiva llamada Scanlan’s Monthly. Hunter utiliza las técnicas de lo que posteriormente sería el Periodismo gonzo. La descripción maniática y subjetiva en primera persona. Es un modelo de periodismo que plantea eliminar la división entre sujeto y objeto, ficción y no-ficción, y objetividad y subjetividad.
Es el creador de este periodismo - aquel en el que el cronista se convierte en protagonista de su crónica, promoviendo su acción y sufriendo sus con- secuencias-.
Enviado por una revista a realizar un reportaje sobre una importante carrera de caballos, Thompson y su fotógrafo estaban fumando hierba cuando las cenizas se les cayeron sobre el traje de un importante político. Mientras la ropas comenzaban a quemarse, ambos decidieron poner tierra de por medio. “Pasada una semana vino el editor, aquien le habíamos prometido el artículo, a recogerlo. Yo no lo tenía escrito: cuando más consultaba mi bloc de notas, mi mente se quedaba más en blanco. Tuve miedo de que nos quedáramos sin cobrar y le di mis apuntes. Cuando salieron publicados, empecé a hacer las maletas para cambiarme de ciudad, pero todo el mundo empezó a llamarme para decirme que aquello era maravilloso”. Comentó Hunter en una entrevista.
En cuanto a “Gonzo”, la palabra en cuestión, explicó que: “La utilizaba un amigo mío de Oakland, siempre pasadísimo, para referirse a esas personas que tienen la mente peor que los locos”. Ralph Steadman, quien colaboraría luego con Thompson en gran cantidad de artículos, contribuyó para éste con dibujos expresionistas a tinta y lápiz.


 

El misterio antes de un disparo sobre un desolado pasaje, o el enfermo retortijón de locura sobre letras escupidas en una vieja remington.

Hunter Thompson

Bordeline, restos fósiles de un tinte gris

Hay camisas hawaianas, sombrero onda Gilligan o Capitán Piluso, gafas, pitillo  para unos  cigarrillos; parecería la descripción de un personaje de historietas, pero no, Hunter Thompson era de carne y hueso. Más allá del modo que eligiera para vestirse era un enfermo de pies a cabeza o un cretino alucinante, o un maldito icono para el mundo del  real periodismo y la literatura, según quien mirase dentro del  barril de cerveza.

notas y traducciones de Federico Mehrbald

Hunter Stockton Thompson Nació en Louisville, Kentucky, en 1937 y se suicidó en 2005.
Trabajó en el departamento de información de la base militar en Eglin, Florida en 1956; y se convirtió en redactor de noticias deportivas para el periódico de la base, The Command Courier. En 1958, se ocupó de la Revista Time como copiador. En 1960, se mudó a San Juan, Puerto Rico, para trabajar en una publicación deportiva El Sportivo. Luego lo haría para “National Observer” que lo mantendría en Sudamérica hasta 1963. Regresó a Nueva York y comenzó a colaborar en publicaciones para Esquire, el magazine del New York Times, Nation, Reporter y Harper’s. En 1965, el editor de The Nation, le ofreció la oportunidad de escribir un artículo sobre su experiencia con la banda de moto- ciclistas Hells Angels. Thompson había pasado un año viviendo con ellos, pero la relación se quebró cuando los motoristas empezaron a sospechar que Hunter ganaba dinero con sus textos. La banda exigió parte de las ganancias, y todo terminó con una brutal paliza. Después The Nation publicó el artículo el 17 de mayo de 1965. Luego Random House publicó la edición de tapa dura, llamada Hells Angels: la extraña y terrible saga de las bandas forajidas de motociclistas, en 1966 “El diario del ron” es la primera que escribe, pero su publicación es más reciente.
La crónica trata sobre los movimientos de droga que llevan a cabo estos conocidos motociclistas norteamericanos. Su huella trasciende incluso a círculos tan poco simpáticos a la prensa como los contraculturales, en los que es una referencia obligada desde entonces. “Los Ramones, Hunter S. Thompson, Nirvana, el sesenta y ocho, el LSD, el periodismo cultural- se han convertido, en pocos años, en ideas del tardío siglo XX, en señales protomodernistas” decía el periodista Bruno Galindo hace unos años.
Por dilucidar aún si la paternidad del nuevo periodismo pertenece a él o a
Thomas Wolfe, lo cierto es que, como novelista, Thompson se da a conocer antes. “The Electric Kool-Aid Acid Test”, es el primer libro de Wolfe que data de 1968.
Fue redactor jefe de la sección nacional de la prestigiosa revista Rolling Stone entre 1969 y 1974.

 

 

Pánico y locura en Las Vegas
•Traducción de Federico Mehrbald

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Subtítulos de la película “Pánico y locura en Las Vegas”, dirigida por Terry William en 1998. Interpretada por Johnny Depp (Raoul Duke), Benicio Del Toro (Dr. Gonzo), Cameron Díaz (Periodista), Tobey Maguire (Viajero), Christina Ricci (Lucy) sobre una novela de Hunter S. Thompson.

Estábamos cerca de Barstow, en alguna parte del desierto, cuando las drogas comenzaron a surtir efecto. Yo recuerdo decir algo como: Yo “siento el bocado vertiginoso”.
Si te gusta, podrías conducir. De repente, a nuestro alrededor había un rugido terrible y el cielo se puso lleno de murciélagos gigantes invirtiendo a las grúas remolcadoras y haciendo vuelos bajos hacia el auto.
Una voz en el cielo gritaba: “Jesús Santísimo, ¿De donde rayos salen éstos animales?”.
- ¡Cerdos de mierda!
- ¿Dijiste alguna cosa? Olvídate.
Es tiempo de que manejes vos.
No vale la pena referirse a estos murciélagos, pensé. Oh desgraciado, ya los verá en un rato.
Cerdos de mierda
Mierda. Ahora vamos a ver...
Teníamos bolsas de hierba, 75 cápsulas de mescalina, cinco planchas de LSD, un salero medio lleno de cocaína, una colección de toda la galaxia de pastillas de colores: anfetas, calmantes y esas cosas. Una botella de tequila, otra de ron y una grande de cerveza, medio litro de éter puro y afrodisíacos.
Todo lo que necesitábamos para el viaje, más cuando uno entra en la onda de coleccionar drogas, y la tendencia de llevar la cosa hasta el límite.
La única cosa que realmente me preocupaba era el éter. No se encuentra en el mundo tal impotencia irresponsabilidad y depravación -lo mismo- para un hombre con una gran dotación de éter. Y yo supe que no tardaría nada porque lo íbamos a usar.
(En la radio se escuchaba)
El Segundo subcomisario de la Casa Blanca, de drogas ilegales mataron 160 soldados americanos el año pasado, 40 de ellos en Vietnam.
Espera a que veas los murciélagos, están en el cielo esos bastardos
- Paremos para levantar al chico.
- ¿Quién? ¡No!
No podemos parar aquí. Es un lugar malo.

 

 

Bulón Jack (Screwjack)
•Traducción de Federico Mehrbald

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El 16 de febrero de 1969

De nuevo en L.A., de nuevo en el Hotel Continental… lleno de píldoras y bocadillos del club y Cuervo Viejo y ahora un quinto de Louis Martini Barbera, mirando hacia abajo del decimoprimero balcón al suelo a una ambulancia policíaca que grita abajo hacia el Whisky-un-voy-hasta la cornisa en dónde me sentaba en la tarde con Lionel y hablaba con las prostitutas del fuera de-deber.
. . y mientras yo estaba parado allí, mirando a cuatro niños de la flor en la campanilla- de fondo yo, los pantalones, dos parejas, la parada hacia Hollywood apropiada, una milla más o menos de camino. . . ninguno de ellos ve que yo miro hacia abajo y flameo. Yo floté, y momentos después, después de señalar- me cada uno, ellos izaron las manos con los “V”-y yo devolví eso. Y uno de ellos gritó,” ¿Qué está haciendo usted allí?” Y dije,”estoy escribiendo sobre todos ustedes los monstruos allí abajo en la calle.” Nosotros hablamos de un lado a otro durante algún tiempo, mientras no comunicando mucho; y yo me sentía como Hubert Humphrey que mira hacia abajo en el Parque de Concesión. Quizás si Humphrey hubiera tenido un balcón en ese veinte quinto piso en la colección del Hilton él se podría haber comportado diferente. Estando fuera de una ventana realmente no es el mismo. Un balcón lo anuncia en la oscuridad que es más neutra—como salir en una tabla buceando. Sin embargo, yo me había golpeado por la distancia entre esos monstruos callejeros y yo; para ellos, yo era simplemente otro gato gordo, mientras colgaba fuera de un balcón encima de la tira. . . y me recordó a James Farmer en la televisión de hoy, la cara contundente de la Nación cómo él había mantenido sus contactos con la Comunidad Negra, hablando con las quijadas gordas y un estilo del trafagón nervioso, equivocándose, siguiendo a la condescendencia de George Herman y Daniel Schorr. . . y entonces McGarr que habla después, al Luau, una Beverly Hills despoja el hueco, sobre cómo él podría recordar cuando era un granjero radical y lo asustó ver cómo lejano a él había flotado de las líneas delanteras. . . lo asustó, lo dijo, porque se preguntó si la misma cosa pudiera pasarle a él. . . ¿qué vuelve a mi escena en el balcón? Hubert Humphrey que mira hacia abajo, a la concesión donde estacionan el martes por la noche, cuándo él todavía tenía las opciones (entonces, momentos después, los cuatro niños de la flor gritaron a un taxi—sí, taxi, taxi—y yo caminé abajo a la licorería del Sótano del Rey dónde el empleado miró a mis comensales. Sacudí un póngalo en la tarjeta y dijo,”Usted no Es el tipo que hizo la “¿Cosa de los Ángeles de ese Infierno? (Hells Angels). Y yo me sentía reintegrado. . .)

 

El 18 de febrero

L.A. las notas, de nuevo. . . una y treinta ahora y atrapado por pastillas- miedo en el cerebro, mirando fijamente abajo este artículo medio-acabado. . . pilotos de prueba, después de una semana (no, tres días) a Edwards AFB en el desierto. . . pero intentando mezclar escritura con la mierda de alrededor con los viejos amigos que no trabajan ninguno más, este síndrome del tarde-trabajo enloquecedor, tiempo-gran ganancia, mientras empezando por la noche la acción de la máquina real hasta las dos o tres, no lo hará. . . sobre todo medio bebido lleno de píldoras y hierbas con el pasado de las fechas tope y las personas que aúllan en Nueva York. . . la presión se amontona como una pelota de relámpago caída con fuego en el cerebro. Estoy cansado y vago de ningún sueño o por lo menos no bastante. Manteniéndose con píldoras, él no hizo las llamadas telefónicas, las personas inadvertidas, páginas no escritas, no hizo dinero, presión que se amontona alrededor de hacer algún amable descubrimiento y si consigue mover de nuevo. Mantenga las encías fuera de las barras, termine algo, grazne este hábito horrible de conseguir en la vida no al fin de algo.
Y ahora la alarma de fuego se va en el vestíbulo. . . el envolvente terrible de campanillas. . . pero el vestíbulo está vacío. ¿El hotel es el fuego encendido? Nadie contesta el teléfono en el escritorio; el operador no contesta. . . la campanilla grita adelante. Usted leyó sobre los fuegos del hotel: MATARON 75 EN El HOLOCAUSTO: BRINCANDO FUERA DE LOS BALCONES (yo estoy en el piso decimoprimero). . . pero no hay fuego al parecer. El operador contesta finalmente y dice que un “alambre se cruzó.” Pero nadie más está en el vestíbulo; esto también pasó en Washington, al coche de Nixon. ¿Las alarmas falsas y un hombre que gritan abajo del eje de aire, “quién mierda quiere?” Las fundaciones se están desmenuzando.
Ayer un monstruo de la droga intentó robar el zeppelín de Goodyear y tomarlo en el Álamo para una fiesta rockera de onda. . . llevando una guitarra y un cepillo de dientes y una radio de transistor que dijo que era una bomba. . . . Las autoridades “guardadas a raya,” dijo el L.A. Times,”estuvo por más de una hora, exigiendo ser George Harrison de Los Beatles.” Ellos lo atraparon, lo encarcelaron pero no podrían deducir qué cobrarle. . . así que ellos lo pusieron en un manicomio.
Entretanto las colinas se siguen desmenuzando, mientras caen las casas abajo en las calles y carreteras. Ayer ellos cerraron dos sendas de la Carretera Costa Pacífico entre el Ocaso y Topanga. . . pasando la escena en el automóvil del Británico-recuerdo de pequeño a McGarr en la casa de Tapa en Malibu. . . nosotros buscábamos y vimos dos casas emperchadas afuera en el espacio, y una suciedad que realmente resbala hacia abajo del precipicio. Era sólo una cuestión de tiempo, y ninguna cura, ninguna manera de impedir a estas dos casas dejarse caer en la carretera. Ellos siguen socavando las colinas para hacer más sitios de la casa, y las colinas siguen cayéndose. Los fuegos queman la vegetación afuera en verano, las lluvias hacen las catástrofes naturales en el invierno. . . la corrosión maciza, el fuego y barro, con el terremoto fijado durante abril. Nadie parece dar una mierda.
Hoy encontré las semillas de marihuana por la alfombra de mi cuarto. . . apoyándose abajo de mis zapatos enfoqué y de repente la alfombra estaba viva con las semillas. Me recuerda al tiempo que tiré basura en un cuarto del hotel en Missoula, Montana, con los piojos del cangrejo. . . escogiéndolos uno por uno, y lanzándolos alrededor del cuarto. . . . Yo estaba comprobando para el culo. Y también la última vez que yo estaba en este hotel yo tenía un zapato lleno de hierba, y la edad del lío de John Wilcock. . . la escena horrible en la frontera canadiense en Toronto, llevando todo esa hierba e incapaz de decir donde vivía yo cuando ellos me preguntaron. . . . Pensé que el fin había venido, pero ellos me permitieron pasar.
Y ahora, por accidente total, me encuentro en una “Propiedad de Ciudad” Gorda (necesaria policía-afuera la mismo-preservación de cambio—Oscar— saqueando) pintó en el lado de esto y pidió prestado la máquina de escribir. ¿Se roba? Dios sólo sabe. . . las semillas en la alfombra y una máquina de escribir caliente en el escritorio, nosotros vivimos en una selva de desastres pendientes, mientras constantemente caminamos por un campo de minas. . . ¿Mi avión chocará mañana? ¿Qué si yo lo extraño? ¿Mande la caída al próximo? ¿Mi casa se incendiará? El amigo de tapa, la casa en Topanga se quemó ayer, nada se salvó excepto un Cezanne original. ¿Dónde establezco todo el fin?

 

Sobre este artículo

Publicado en Confines
N°4 Octubre de 2007

•Notas y traducciones de Federico Mehrbald

Especial para Confines - El extremo Sur

 

Octubre de 2007
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